Amarás ao teu próximo como a ti mesmo?
Não se julgue capaz de tanta bondade, pois melhor ou pior sempre serás defeituoso.
Deixe que o inferno te queime, não há tempo pra temer a própria sorte.
Tú inventastes um ser perfeito, a tua imagem e semelhança, para fugir de tuas fraquezas, em vez de encará-las até que seus olhos ardessem na verdade.
Violentou o livre arbítrio do próximo, quando julgavas que ele desafiava tua filosofia.
E nessa prece sangrenta que omitiu a perversidade dos teus.
Não tentes aproximar teu ser da divindade, pois teu instinto é tão próximo do animal, quanto tua carne é próxima da putrefação.
Por isso, deixe-se queimar.Junte-se aos inocentes que expiraram na fogueira de tuas crenças anacrônicas.Somente assim se aproximarás do amor ao próximo.
quinta-feira, 25 de novembro de 2010
quarta-feira, 24 de novembro de 2010
Crueldade Sóbria
Enquanto minha noite fabrica quantidades industriais de pesadelos, você goza no quarto ao lado.
Penso em cada semente de ciúmes que você plantou e fertilizou com pequenas doses de ilusão e cinismo.
Penso em um martelo, um machado, quiça uma foiçe...
Facas cegas de desejo, paixão, loucura! Penso em qual instrumento derramará mais sofrimento em seu sangue. Então espero você dormir. Sabe que gosto de surpresas né?
Tinjo todo o seu lençol de vermelho! Junto todas as cores em um cubismo desconexo unindo mãos e cotovelos, coxas e tornozelos, faço meu próprio Picasso, Picasso 3D hahahaha!
Admiro extasiado à minha obra até que ela apodreça. Apodreço junto dela.
Meus dias, minhas noites, nada sobrevive no meu coração podre de ódio.
Penso em cada semente de ciúmes que você plantou e fertilizou com pequenas doses de ilusão e cinismo.
Penso em um martelo, um machado, quiça uma foiçe...
Facas cegas de desejo, paixão, loucura! Penso em qual instrumento derramará mais sofrimento em seu sangue. Então espero você dormir. Sabe que gosto de surpresas né?
Tinjo todo o seu lençol de vermelho! Junto todas as cores em um cubismo desconexo unindo mãos e cotovelos, coxas e tornozelos, faço meu próprio Picasso, Picasso 3D hahahaha!
Admiro extasiado à minha obra até que ela apodreça. Apodreço junto dela.
Meus dias, minhas noites, nada sobrevive no meu coração podre de ódio.
O mal do século
A paixão é o mal do século.
Transborda em muitos braços, numa dança silenciosa e rodopiante sendo vítima de sua própria tontura.
Você, como eu, como todos nós, vive nessa busca ansiosa de reconhecer seus pensamentos no olhar do outro, sendo que quando o outro lhe entende você nem percebe. O amor anda invisível ultimamente, escondido e tímido, tão agredido pelas paixões que já nem sabe mais quem é.
A paixão é o mal do século! Ela acontece o tempo todo, entre todas as pessoas e pessoas, e coisas e pessoas,e pessoas e coisas.
Nos desapegamos do pensamento cretino do casamento forçado, do amor que nasce com o tempo, mas agora nenhum de nós sabemos como lidar com essa liberdade. Ela nos pune tão impiedosamente com a cegueira das paixões, que nos encoraja a rejeita-lá. Mas o deleite dessa prisão se esvai quando nos apaixonamos outra vez. A agonia da paixão a flor da pele é sempre mais excitante que a tranquilidade utópica do amor.
Transborda em muitos braços, numa dança silenciosa e rodopiante sendo vítima de sua própria tontura.
Você, como eu, como todos nós, vive nessa busca ansiosa de reconhecer seus pensamentos no olhar do outro, sendo que quando o outro lhe entende você nem percebe. O amor anda invisível ultimamente, escondido e tímido, tão agredido pelas paixões que já nem sabe mais quem é.
A paixão é o mal do século! Ela acontece o tempo todo, entre todas as pessoas e pessoas, e coisas e pessoas,e pessoas e coisas.
Nos desapegamos do pensamento cretino do casamento forçado, do amor que nasce com o tempo, mas agora nenhum de nós sabemos como lidar com essa liberdade. Ela nos pune tão impiedosamente com a cegueira das paixões, que nos encoraja a rejeita-lá. Mas o deleite dessa prisão se esvai quando nos apaixonamos outra vez. A agonia da paixão a flor da pele é sempre mais excitante que a tranquilidade utópica do amor.
Masoquísmo
Eu queria passar fome, pra não ter tempo de sofrer por amor.Pra que os roncos do meu estômago abafassem os gritos da minha carência.
Me imagino bem distraída, caminhando pela rua, quando no meu caminho aparecem esfaqueadores, anônimos e sem rosto, e me esfaqueiam sem motivo.
Eu sobrevivo, e vejo todas aquelas pessoas, que eu amo e não amo, preocupadas comigo, me ajudando, cuidando de mim...ah! Eu queria tanto essa atenção o tempo inteiro! Ou então me imagino com uma doença terminal... é maravilhoso. Na doença você é lembrado, e qualquer mal que possa ter causado é esquecido. É como se passassemos para o outro a culpa por nossa incapacidade de ser feliz sem precisar da aprovação alheia.
A morte é diferente. Na morte você só é lembrado no primeiro dia, não ressucita ao terceiro, e depois desaparece.Estar doente é a maior prova de vida. Você sente vida em cada dor, cada naúsea.Sente o calor vital queimar na febre.Sente que o fim está próximo, e isso aguça a vontade de viver.
Me imagino bem distraída, caminhando pela rua, quando no meu caminho aparecem esfaqueadores, anônimos e sem rosto, e me esfaqueiam sem motivo.
Eu sobrevivo, e vejo todas aquelas pessoas, que eu amo e não amo, preocupadas comigo, me ajudando, cuidando de mim...ah! Eu queria tanto essa atenção o tempo inteiro! Ou então me imagino com uma doença terminal... é maravilhoso. Na doença você é lembrado, e qualquer mal que possa ter causado é esquecido. É como se passassemos para o outro a culpa por nossa incapacidade de ser feliz sem precisar da aprovação alheia.
A morte é diferente. Na morte você só é lembrado no primeiro dia, não ressucita ao terceiro, e depois desaparece.Estar doente é a maior prova de vida. Você sente vida em cada dor, cada naúsea.Sente o calor vital queimar na febre.Sente que o fim está próximo, e isso aguça a vontade de viver.
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